Будь милосердней...

Я бы на Вас молилась,

Но голос мой умолк.

С Вами бы я простилась-

Не смотрите,точно волк,

На меня. Ведь это больно-

Жить без этих карих глаз.

Над собою уже не вольна-

Я в плену ваших колких фраз...

Не зовите меня, прошу-

Мне не хватит сил сдержаться,

Но все по прежнему молчу-

Мне вами - не надышаться...

Снять бы мне венец,

Да уйти назад,

Горек звон колец,

Этот праздник- ад.

На века- не мой,

Да никто не рад,

А от боли- вой...

А сердце?..

Что сердце-

Разбей!

Не ставши моим,

Будь милосердней-

Убей...

О воззванию к новогоднему чуду. Часть2.

Новогодняя молитва.

Возьми себя в кулак, и не раскисай на празднике.  Не раскисай на празднике.  Не раскисай на празднике.  Не раскисай на празднике. Не раскисай на празднике. Не будь эгоисткой. Не будь эгоисткой.  Не будь эгоисткой.  Не будь эгоисткой. Не порть всем праздник своим кислым видом. Не порть всем праздник своим кислым видом. Не порть всем праздник своим кислым видом. Не порть всем праздник своим кислым видом. Порадуйся наконец!

Идиллия для грешников.

Весна к нам больше не придет-

Я вижу это ясно и отчетливо.

Ее за собою предательский холод зовет,

Но смотрит на нее разумно и расчетливо.

Они- как я и ты.

И только миг бездумной красоты

Разделит их и нас.

А там, вдали - иконостас,

И ровно две вороны

На чужом плече.

И ровно две короны

На двоих. Затертое клише.

Да вот только В том ли смысл?

И те ли задаю себе вопросы? 

Туда ль летит стремительная мысль,

Рассыпанная просом?..

Но это все не важно,

Когда шагнешь отважно,

Поймав ладонь в ладонь...

Идиллия для грешников.

А более - не тронь.

Пятничные чудеса во вторник,кусь первый, вступительный и поправленный, а так же кусь второй.

Кусочек первый,в котором мы знакомимся с главной героиней, а она быстро сбегает из дома.

Кусочек второй, в котором мы попадаем в межмировой экспресс и узнаем о Ирреальности.

Наверно, вся эта история началась в ночь с понедельника на вторник. Часы мерно отбивали время, стыл чай в тоненькой фаянсовой чашечке, на кресле у камина лежал пушистый клетчатый плед, а на банкетке сиротливо лежала раскрытая тетрадь, полная недописанных стихов. Огонь тихо потрескивал и тускло освещал комнату. Я сидела на подоконнике, задумчиво болтая ногой и покусывая коричную палочку - жутко вкусную и жутко же жесткую. Разгрызть ее я даже не пыталась, зубы дороже.

Пятничные чудеса во вторник,кусь первый, вступительный.

Кусочек первый,в котором мы знакомимся с главной героиней, а она быстро сбегает из дома.
Наверно, вся эта история началась в ночь с понедельника на вторник. Часы мерно отбивали время, стыл чай в тоненькой фаянсовой чашечке, на кресле у камина лежал пушистый клетчатый плед, а на банкетке сиротливо лежала раскрытая тетрадь, полная недописанных стихов. Огонь тихо потрескивал и тускло освещал комнату. Я сидела на подоконнике, задумчиво болтая ногой и покусывая коричную палочку.

Ошибки и правописание.

Крыса. Толстая, серая, дикая крыса. Маленькие темно-коричневые бусинки вместо ее глаз бегают по комнате и презрительно осматривают каждого присутствующего. Кто она? Эта приземистая женщина, полностью оправдывающая свое прозвище? Та, что будет всегда раздражать, что будет кричать и смеяться, злиться и плакать, судить и ведать, говорить все быстрей и быстрей, а несчастные записывать ее несуразные слова, несущие свет знаний – помрачение рассудка…Обычная школьная училка, не преподаватель, а училка такая приглуповатая капризная несчастная женщина. Которая учит там чему-то, тихо, тихо саму себя, из угла облезлого класса, запорошенная меловой пылью, запуганная этими злыми существами, смеющимися и непонятными захватчиками из другого мира. Но вот придет она вечером домой, дотащив кирпичи и тетрадки, в конец обсмеянная и обплеванная, снимет свой мышиный наряд, забьется снова в уголок, со свом одиночеством на двоих, разольет чай и будет пропускать и забывать глупые ошибки…

Сладкое на чай.

И сотни звезд,
Рассыпаны в молчаньи,
И снова не дойдет
Письмо до Малой Чайной,
Вдоль по Кофейному проспекту площадей...
Туда, за мирно спящий пруд
В кольце из черных лебедей,
За сотни дальних вьюг,
За север мрачный, теплый юг...
Туда, наверх, в густую синь
Из баночки чернил сестренки,
Туда, в пушистую мурр-тиль
Соседского котёнка...
Пушистой ваты облака
И дождь из первомая
И я иду в такую даль-
Сама такая-не такая,
Всё в креме маминого торта
И пух, как снег, 
Нам с неба льется,
И мир огромен, как ковчег
Старинного колодца.
И смысла нет- есть синева
И в небесах, и в море
А значит-я еще жива...
И значит, нет на свете горя.

Вальс над бездной. Ты.

Лишь там, где жизнь и море...

Где люд не знает слово "горе",

Там, в предрассветной тишине,

Не на заре, не при луне

Явился светочем ко мне

Ты.

Принес тревоги и мечты,

Все обратил надежды в прах,

Сказал забыть,что значит страх-

Со взглядом взгляд,ладонь в руках...

Словно по дорогому паркету- над бездной:

Скользящий шаг твой легок и изящен,

Сердце любое в тоске безответной,

Что говорить-ты дьявольски прекрасен.

Ты здесь -владыка и король.

И пусть проклятый этот трон

Способен причинить лишь боль-

Ты рядом. Это стоит тысячи корон.

В вальсе закружат звезды с небес

По слову, взгляду, жесту твоему.

В меня вселился точно хитрый бес-

Тебе остатся не позволю одному...

Я резко в пустоту шагну

И за собою потяну

Тебя -без шлейфа горечи ошибок

И сотни въедливых улыбок...

Глубокий вдох на "раз" без "что"-

Одновременно.

Вместе.

В никуда.

В ничто.

Революционный P.S.

Ешь ананасы, рябчиков жуй...

Сдохни от колик, проклятый буржуй!

Шифр.

Тишина и молчание.

А против Б.

Одно обещание лежит на столе.

Бунтарство.

Место таких- на свалке истории!

Эй, вы там, освободите территорию!

Остановите поезд, пусть сойдут,

Да вы хоть знаете, куда они нас заведут!

***

За меня решают часто, что мне делать,как мне быть.

За меня решают часто,с кем дружить, кого забыть.

За меня решают часто, да вот только не решат.

За меня решают часто,а меня-то - лишь смешат...

Бунтарское настроение веет в воздухе и реет личным знаменем.

Солидарная запись. Про ночное вдохновение.

Вот, мягкий полосатый матрас манит отдыхом, одеяло теплом, а подушка волшебными сновидениями, вроде бы пора, время поджимает, еще надо выспаться, но нет. Ты не спишь. ты за столом, ты творишь. Сон катиться к черту, уже третье-четвертое дыхание за день, создаешь, мысли бурлят, кипят в голове-печке, скоро будет приготовлено очередное прекрасное блюдо. С утра по моим обыкновениям я свой шедевр выбрасываю. И поэтому публикую все сразу, дабы утренний скептик ничего уже не смог сделать. Утро вечера мудреней - чушь, когда дело касается творчества. Вот так мы теряем сон. И правильно. На что его еще тратить кроме как на вдохновение? Или же позволить разуму бестолково оттянуться на твоих снах? После таких экспериментов просыпаешься холодном поту, и в комнате с перевешанными картинами. Творить надо когда хочется, вдохновение штука тонкая, на часы не повесишь, ждать не будет. И в правду. Склько раз в этом убеждалась. Но я человек привязанный, поэтому в моей коробочке идей довольно пусто, но буду исправляться.

Они обещали верить.

Они в меня обещали верить,

Но вот беда - не хватило им сил…

А за окном нарастал все ветер,

А ты под окном стоял и курил.

А дождь терзал твои крылья,

И мерно чернело перо,

И дом зарастал наш пылью

Нехоженых дальних троп…

А на окне сквозняком свеча погасла-

И больше домой нам дороги нет,

А в твоей звериной улыбке-оскале

Мне чудится тусклый серебряный свет.

Все тихо, мирно и чинно,

Ты обнимаешь меня тепло,

Мой ангел из паутины,

Пусть искрою станет имя твое…

Зарей пусть станет тело,

Не пеплом серым и золой.

Пусть говорят, что смело,

Я говорю - долой!

Лишь ради тебя я верила-

Они не забудут меня,

Лишь ради тебя доверила

Людям я тайну огня,

Но годы ушли, жестокие,

 И слово мое поросло быльем

Надеюсь, не тяжело тебе

Лететь с моим поломанным крылом?

Мои мысли голубого цвета. Да-да, вот именно этого самого цвета. А у этих стихов еще и запах дождя, свежий и пряный одновременно. Снег вперемешку с дождем, карусель,всплеск, дуэт скрипки и флейты...

И я. Вроде бы есть...

Тошнота.

Созданье вздорное, дитя своей страны-

Своей же смелостью погубишь себя ты.

Не суждено тебе восславить колкий век,

Стучит размеренно предчасовой пробег.

Все мысли- мыслями, а слово- бред!

Прости же, мамочка, что дочь твоя- поэт!...

Тошнит стихами.

Гадкое ощущение пессемистичной бесполезности пускает во мне корни. По ощущениям- Нового Года нет, не было и не предвидится. Только глупые елки, мерзнущие на улицах под снегом, - этого не понимают. А когда-то, моя личная елка стояла до марта. Вот так-то так.

О воззванию к новогоднему чуду. Часть1.

Преддверие праздников. Новый год. Вроде бы глупый пустой праздник, переход на новую дату, застолье, поздравление президента, салют. Ничего особенного. Так каждый год бывает.

Но сегодня когда у меня в руках зажглась гирлянда, разными цветами, то переходя от красного до синего, то чередуясь, то быстро бистро, а то медлено, давая насладиться каждым ярким цветом, мне вспомнилось детство. Когда я не страдала скептицизмом, когда не была больна депрессией, и остальной чушью, из за которой мы напиваемся таблетками, не спим по ночам. Детская, чистая радость охватила меня, спомнилось старое время, спомнился запах настоящей елки, так бережно притащенной папой домой, так нелепо украшенной, с игрушками повешенными в уровень моего роста. Как было интересно забраться под эту елку, и как упрашивала родителей оставить ее еще хоть на чуть чуть, пусть даже на улице уже незримо теплело... Прошло, мы выросли, стали серьезными и занятыми, живем в коротких минутах радости, и существуем в ожидании ее. Но может, нам стоит выкинуть все эти предрассудки, оглянуться вокруг, снег так красиво блестит на утреннем солнце...

Так смотри и серая душа моя, тоже спляшет всеобщем веселье.

Сказка.

У этой сказки хрупкая душа

И тонкие, изломанные крылья.

Нам бард ее расскажет не спеша,

И сказка эта обернется былью…

И взмоют в небо девы крылатые,

И снова враги осадят Камелот,

И вновь присядут львы косматые

На постамент у каменных ворот.

Да, эта сказка снова оживет,

Ей умереть не можем мы позволить.

Звездою с неба чудо упадет

В подставленные нежные ладони…

Скромная обитель.

Эдакий поток сознания, цветастый бедлам мыслей на чистом экране-полотне. Тоненькие ниточки, цепочки разума, переплетения разума и подсознания, сна и реальности, яви нави...

Добро пожаловать в маленькую Каморку на двоих, Боги приветствуют вас в своей скромной обители...

Пусть за окном метель и вьюга,

Пусть заметает белый свет,

Сегодня мы нашли друг друга

И дали клятв взаимный мы обет...

Первые аккорды слов.

Метель била все рекорды, заметала окна и обмораживала лица.

А мы под парой шалей,в компании обогревателя, придумали дневник на двоих.